3D della poesia...e dei racconti...

 Vedendoti farti in due, affaccendata eppure allegra, mi sembra di vedere il riflesso del tuo compagno, che se ne sta a casa sua a dormire, poi andrà al bar e alla fine la sera ti troverà pronta. Non si rendono conto della fortuna che hanno a trovare donne come te, la prendono come una cosa dovuta, ti prende come una cosa scontata, non sa che sei un dono e un sollievo per le ferite della vita. Ma forse loro non le hanno le cicatrici sanguinanti, deve essere per questo.

loonar ha scritto:

 Vedendoti farti in due, affaccendata eppure allegra, mi sembra di vedere il riflesso del tuo compagno, che se ne sta a casa sua a dormire, poi andrà al bar e alla fine la sera ti troverà pronta. Non si rendono conto della fortuna che hanno a trovare donne come te, la prendono come una cosa dovuta, ti prende come una cosa scontata, non sa che sei un dono e un sollievo per le ferite della vita. Ma forse loro non le hanno le cicatrici sanguinanti, deve essere per questo.

dedicato ad alcune donne che ho conosciuto e che ho amato senza dirglielo.

Correvo sul cemento, con pantaloni spessi di lana, ma non abbastanza da non stracciarsi sulle ginocchia. Quando caddi. Ancora dovevo sentire il dolore e già pensavo al pacco di carta che tenevo fra le mani. Avrebbe resistito all'urto e al mio peso? Non lo fece. La caduta era un ricordo, mentre tenevo in mano quel regalo sfiorito, quel foglio piegato, quella crepa nel muro, quei tuoi occhi distanti. La goccia di sangue si buttò molle e placida sul polsino sporco. Un'altra sul tuo dono andato a male e sul mio futuro frantumato.

Mandalay ha scritto:
La pecora calva

La pecora non ama il gregge! Il gregge non nasce dall’amore. Nasce dalla paura, dal disfattismo.
La pecora che si accalca in mezzo alle compagne creando un gregge, non è spinta dall’amore: spera così facendo di non dover essere proprio lei la prima fronteggiare un eventuale pericolo.

Nel gregge non c’è l’amore, c’è la paura. Dove c’è la paura non può esserci l’amore.
Per questo forse non vivo bene nel gregge.
Per questo forse vivo costantemente ai margini del gregge.

Arriverà il lupo, e sarò il primo ad essere divorato.

Vedendo il mio sorriso il lupo me ne chiederà spiegazione, e io gli dirò:
“Tutte le mie compagne ogni notte ti sognano e vivono nel terrore.
Io tutte le notti sogno prati e fiori e ho vissuto fino ad oggi come se tu non esistessi…

Ora sorrido perché non so chi abbia avuto ragione!”


- Massimo Borgatti, 28/05/2008 -

delfi68 ha scritto:..m'e' rimasta impressa la risposta di Benigni, come si fa a far sentire agli altri cio' si sente noi stessi..

delfi68 ha scritto:..no, quale???

Quando è silenzio. Quanto silenzio. Ti fisso negli occhi, non ho paura. Sono stanco e annoiato. La paura se la tiri per le lunghe ti stanca e ti annoia. Non lo avrei detto quando mi mangiavo le budella. A fissare negli occhi quegli occhi senza fine, quell'abisso incarnato, quel vuoto che divora si diventa strani. Non va bene abituarsi al dolore e al panico. Non va bene. Ma non lo sento. Mi fa male, ma non lo sento, non vi sento più. Mi date solo un po' di fastidio. Le risate, voi che mi sorridete, mi ricordate che mi sta fissando, per quello ho una smorfia sotto il naso, per quello sono brutto e faccio scappare i bambini.

Vorrei rinascere lampione ottocentesco sul lungomare di Trieste
per sentire gli schiaffi d'aria e d'acqua
per sentirmi vivo di luce
per sentirmi forte di ghisa.

loonar ha scritto:

Vorrei rinascere lampione ottocentesco sul lungomare di Trieste
per sentire gli schiaffi d'aria e d'acqua
per sentirmi vivo di luce
per sentirmi forte di ghisa.

Diva ha scritto:

loonar ha scritto:

Vorrei rinascere lampione ottocentesco sul lungomare di Trieste
per sentire gli schiaffi d'aria e d'acqua
per sentirmi vivo di luce
per sentirmi forte di ghisa.

Anche tu mi mancavi (in riferimento a quanto hai scritto in area privata)

Questa semplice immagine ha fatto nascere in me un flusso di ricordi, pensieri, emozioni vivissimi... rammento quel giorno in cui, in compagnia di un amico carissimo, ho lasciato cadere in acqua una barchetta di carta con alcuni versi scritti sopra, proprio dal molo di Piazza Unita' d'Italia a Trieste. E questo e' esattamente cio' che io definisco arte, ovvero il saper suscitare con grazia e semplicita' le profonde emozioni di chi legge/osserva/ascolta. Un grazie basta?

loonar ha scritto:

Vorrei rinascere lampione ottocentesco sul lungomare di Trieste
per sentire gli schiaffi d'aria e d'acqua
per sentirmi vivo di luce
per sentirmi forte di ghisa.

loonar ha scritto:

Vorrei rinascere lampione ottocentesco sul lungomare di Trieste
per sentire gli schiaffi d'aria e d'acqua
per sentirmi vivo di luce
per sentirmi forte di ghisa.

delfi68 ha scritto:

loonar ha scritto:

Vorrei rinascere lampione ottocentesco sul lungomare di Trieste
per sentire gli schiaffi d'aria e d'acqua
per sentirmi vivo di luce
per sentirmi forte di ghisa.

E' tua?

..hai scritto tu questo passaggio???

Loonar..cazzo..hai scritto tu questo???

loonar ha scritto:

Vorrei rinascere lampione ottocentesco sul lungomare di Trieste
per sentire gli schiaffi d'aria e d'acqua
per sentirmi vivo di luce
per sentirmi forte di ghisa.

T.S. Eliot ha scritto:

Gli uomini vuoti

Il signor Kurtz - è morto
Un penny per il vecchio Guy

I
Siamo gli uomini vuoti
Siamo gli uomini impagliati
Che appoggiano l'un l'altro
La testa piena di paglia. Ahimè!
Le nostre voci secche, quando noi
Insieme mormoriamo
Sono quiete e senza senso
Come vento nell'erba rinsecchita
O come zampe di topo sopra vetri infranti
Nella nostra arida cantina

Figura senza forma, ombra senza colore,
Forza paralizzata, gesto privo di moto;

Coloro che han traghettato
Con occhi diritti, all'altro regno della morte
Ci ricordano - se pure lo fanno - non come anime
Perdute e violente, ma solo
Come gli uomini vuoti
Gli uomini impagliati..

II
Occhi che in sogno non oso incontrare
Nel regno di sogno della morte
Questi occhi non appaiono:
Laggiù gli occhi sono
Luce di sole su una colonna infranta

Laggiù un albero ondeggia
E voci vi sono
Nel cantare del vento
Più distanti e più solenni
Di una stella che si spegne.

Non lasciate che sia più vicino
Nel regno di sogno della morte
Lasciate anche che porti
Travestimenti così deliberati
Pelliccia di topo, pelliccia di cornacchia, doghe incrociate
In un campo
Comportandomi come si comporta il vento
Non più vicino -

Non quel finale incontro
Nel regno del crepuscolo

III
Questa è la terra morta
Questa è la terra dei cactus
Qui le immagini di pietra
Sorgono, e qui ricevono
La supplica della mano di un morto
Sotto lo scintillio di una stella che si va spegnendo.
E' proprio così
Nell'altro regno della morte
Svegliandoci soli
Nell'ora in cui tremiamo
Di tenerezza
Le labbra che vorrebbero baciare
Innalzano preghiere a quella pietra infranta.

IV
Gli occhi non sono qui
Qui non vi sono occhi
In questa valle di stelle morenti
In questa valle vuota
Questa mascella spezzata dei nostri regni perduti
In quest'ultimo dei luoghi d'incontro
Noi brancoliamo insieme
Evitiamo di parlare
Ammassati su questa riva del tumido fiume
Privati della vista, a meno che
Gli occhi non ricompaiano
Come la stella perpetua
Rosa di molte foglie
Del regno di tramonto della morte
La speranza soltanto
Degli uomini vuoti.

V
Qui noi giriamo attorno al fico d'India
Fico d'India fico d'India
Qui noi giriamo attorno al fico d'India
Alle cinque del mattino.

Fra l'idea
E la realtà
Fra il movimento
E l'atto
Cade l'Ombra

Perché Tuo è il Regno
Fra la concezione
E la creazione
Fra l'emozione
E la responsione Cade l'Ombra

La vita è molto lunga
Fra il desiderio
E lo spasmo
Fra la potenza
E l'esistenza
Fra l'essenza
E la discendenza
Cade l'Ombra

Perché Tuo è il Regno
Perché Tuo è
La vita è
Perché Tuo è il

E' questo il modo in cui finisce il mondo
E' questo il modo in cui finisce il mondo
E' questo il modo in cui finisce il mondo

Non già con uno schianto ma con un lamento.

The Hollow Men
Mistah Kurtz-he dead
           A penny for the Old Guy


                      I

   We are the hollow men
   We are the stuffed men
   Leaning together
   Headpiece filled with straw. Alas!
   Our dried voices, when
   We whisper together
   Are quiet and meaningless
   As wind in dry grass
   Or rats' feet over broken glass
   In our dry cellar
   
   Shape without form, shade without colour,
   Paralysed force, gesture without motion;
   
   Those who have crossed
   With direct eyes, to death's other Kingdom
   Remember us-if at all-not as lost
   Violent souls, but only
   As the hollow men
   The stuffed men.

   
                             II

   Eyes I dare not meet in dreams
   In death's dream kingdom
   These do not appear:
   There, the eyes are
   Sunlight on a broken column
   There, is a tree swinging
   And voices are
   In the wind's singing
   More distant and more solemn
   Than a fading star.
   
   Let me be no nearer
   In death's dream kingdom
   Let me also wear
   Such deliberate disguises
   Rat's coat, crowskin, crossed staves
   In a field
   Behaving as the wind behaves
   No nearer-
   
   Not that final meeting
   In the twilight kingdom

   
                  III

   This is the dead land
   This is cactus land
   Here the stone images
   Are raised, here they receive
   The supplication of a dead man's hand
   Under the twinkle of a fading star.
   
   Is it like this
   In death's other kingdom
   Waking alone
   At the hour when we are
   Trembling with tenderness
   Lips that would kiss
   Form prayers to broken stone.

   
                    IV

   The eyes are not here
   There are no eyes here
   In this valley of dying stars
   In this hollow valley
   This broken jaw of our lost kingdoms
   
   In this last of meeting places
   We grope together
   And avoid speech
   Gathered on this beach of the tumid river
   
   Sightless, unless
   The eyes reappear
   As the perpetual star
   Multifoliate rose
   Of death's twilight kingdom
   The hope only
   Of empty men.

   
                          V

   Here we go round the prickly pear
   Prickly pear prickly pear
   Here we go round the prickly pear
   At five o'clock in the morning.
   
   Between the idea
   And the reality
   Between the motion
   And the act
   Falls the Shadow
                                  For Thine is the Kingdom
   
   Between the conception
   And the creation
   Between the emotion
   And the response
   Falls the Shadow
                                  Life is very long
   
   Between the desire
   And the spasm
   Between the potency
   And the existence
   Between the essence
   And the descent
   Falls the Shadow
                                  For Thine is the Kingdom
   
   For Thine is
   Life is
   For Thine is the
   
   This is the way the world ends
   This is the way the world ends
   This is the way the world ends
   Not with a bang but a whimper.